Amor Branco e Preto

A mão espalmada sobre a mesa. Cinco dedos retos esticados. E ainda lembrava dos telhados além das janelas e da estrela do mar que esqueceu enquanto mirava a faca entre os lances dos dedos. O propósito ou a falta dele lhe espetou mais uma vez. Faca ao invés dos pincéis.

A gota de sangue brotou rapidamente da pele lacerada, farta e intensamente vermelha. Uma intensidade que lhe faltava de alguma maneira que não sabia explicar. E sentia falta daquela cor, do vermelho dos seus lábios, ou do verde de uns olhos distantes espiando pelas frestas das janelas. Aquelas que estão abertas e que miram telhados e um céu cinza cheio de histórias caladas.

Levou o dedo à boca sentindo o gosto de ferrugem forte. Aquele gosto vivo, que arregala os sentidos e desperta o primitivo instinto de defesa. Mas já aprendeu a sangrar, é isso que dizem as cicatrizes.

Abraçava meu vazio e dizia que era um profundo mar azul para mergulhar. Antes adivinhasse marés.

Roubaram-lhe as cores ou nunca as teve. E essa tela pendurada na parede desbota um pouco mais a cada dia.

E só quis que pintasse esse amor branco e preto.

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